la parte más pequeña de la cuenta
el rastro de mirada
que se clava en el retrovisor
el rayo de luz enferma
que acaricia la mañana.
Soy la última carta
de la baraja,
ese maldito céntimo que no ganas
y un puñado de números impares
como el temblor que surca tus mejillas,
la mitad de tu pupila derecha
verde, gris o negra
y el octavo de un cuarto
de cada uno de mis pasos.
Pero
soy, y es justodecir
que aunque mi ser es como todos
leve e insoportable,
el ser de mi ser
es más ser que no ser.
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